La identidad como escisión, lo clásico como caja de resonancia, la lluvia como gramática del mundo interior. En los poemas de Paul Lara (Hurlingham, 2005), escribir no es decir lo que uno sabe, sino tantear desde lo que todavía no se conoce. En ese tanteo aparece la poesía como forma de estar y moverse en el mundo. La fe en que el lenguaje, incluso roto, todavía puede tocar algo verdadero.
Lloverá cerca de las 18
Lloverá cerca de las 18
después de tantos insultos
de éste sol de volcán,
nos mandarán azulejos,
manantiales de cristal,
agua supurante y paz.
El cielo, en su transformación,
gritará grietas de lágrimas: luz
y el aire, vencido al fin,
bordará en sus brazos
un soplo de lastimadura
y mar
Lloverá cerca de las 18
y con cada gota
caerán también las cabezas,
las piernas calcinadas
de esa tarde que ardía
como fiebre en la piel,
como enfermedad de sed,
y en las manos: Él
Soy
soy
una distancia de mí
soy un mí aparte.
me distancio:
soy lo que me separa de mí,
y mi distancia.
soy esa parte
que separa lo que yo soy
de lo que no.
soy
Agamenón y tu regreso
La ilusión del regreso
Cumplid los votos que hicisteis
a los de arriba: la excelsa gloria
de la tierra argólica, Agamenón,
regresa por fin vencedor
a sus Penates
(Séneca)
La batalla no siempre será victoriosa,
aunque los golpes duelan.
Con cada uno,
el hombre se descubre a sí mismo.
Algo se asoma desde lejos.
Quizás sea la libertad,
o un eco de ella.
Lo que escuchas: eres real.
Lo que sientes: puedes moverte,
pero aún estás atrapado.
Lo que ves: estás aquí,
pero ya no eres tan libre
como creías.
No te engañes: tú, solo tú,
consciente de tu libertad,
huyes,
atrapado en la red que intentas eludir.
Y al desembarcar,
Ese Agamenón "lejano",
no seas tú, Agamenón.
Escucha y observa,
decide por ti mismo,
pero recuerda lo que debes saber.
Ante todo y siempre,
retén la esperanza,
en tu pecho.
Sigue.
5 de Agosto de 2000
yo voy
me abandoné finalmente a las palabras
en la tarde lluviosa
en la calle la lluvia me abraza
los charcos de agua saben
(lo de las palabras, saben)
en el asfalto mojado
la canaleta apestosa adentrando
los cigarrillos tosen
el tren me espera
yo voy
Seguimos
Seguimos aquí, eternos
manchados en este inagotable
afluente de decisiones.
Nos reprimen atroces anhelos,
y desesperadas ambiciones,
pero…
no hay que— encarecidamente—considerarlas.
Dejá a la luna cumplir su ciclo, menguante
el río avance hacía el océano, brillante
y que los años que te cuestan vencer
no logren doblegar tu fuerza,
furtiva: con sed…
Siempre se espera un nuevo viaje en el rumbo,
siempre se duerme,
siempre se despierta,
siempre se trae y lleva.
Paul Michael Lara (Buenos Aires, 2005). Estudia Letras en la Universidad Nacional de Hurlingham. Escribe poesía y ocasionalmente prosa. Actualmente trabaja en su primer poemario.
