LITERATURA
Inéditos.
puse todo en la poesía.
la poesía no me debe nada.
así es como la amo.
no sé qué es el amor.
sé que amo a la poesía.
la poesía no me ama.
no me importa.
mi amor va más allá
de pequeñeces
como reciprocidad
como devolución
como deuda.
mi amor por la poesía
es infinito
aunque yo sea mortal, finito.
el amor a la poesía es lo ideal
y yo la imperfección, la pura falla.
insisto. la poesía es el único lugar
donde insisto. no insisto con nadie.
me voy de todos lados.
me quedo, insisto, con la poesía.
nos llevamos bien. y no me ama.
no le pido a cambio nada
porque odio el capitalismo.
el amor no es un sentimiento
es un motorcito lleno
de combustible
que hay que saber
dónde ponerlo.
equivocarse no es un problema
desperdiciar los dones
derramar el combustible
sí es un problema.
la intuición es un cuchillo: se afila.
leo poesía rusa de principios del siglo XX
para entender mi última semana
mis últimos minutos
esos segundos
donde se esconde
una revelación del futuro
como nunca hice terapia
miro un diván y solo pienso en garchar
no tengo educación
y estoy perdido
pero sigo leyendo poesía rusa
de principios del siglo XX
para comprender ese caos
al que algunos llaman presente
todos sabemos que el presente no existe
pero los poetas rusos de principios
del siglo XX sí existieron y me aferro a ellos
son mis amigos
mis amigos muertos
que me dan vida.
es lindo el pozo ciego
pero en algún momento
hay que salir y seguir
mi mayor regalo
fue dejar de quererte
pegar el salto de la cama
tomar las calles como un vaso de agua
respirar con los pulmones otra vez
olvidar es una acción
olvidar es un laburo
olvidar es mejor que el aguinaldo
abro la puerta
cualquiera sea la temperatura
voy a estar bien.
el día después de la nieve
fui a dar clases a florencio varela
tomé el tren en calzada
y recién ahí a través de la ventana
le presté atención a toda esa blancura
el ruido que hacían los rieles
me hizo sentir en el transiberiano
me llevó a una Rusia mental
a mi propia versión de Rusia
pero igual de revolucionaria
ahora tenía que hacer algo
para cambiar mi existencia
un hecho histórico merece
estar a la altura
de las circunstancias
un cuerpo sin heridas
se vuelve inútil
cuando bajé del tren
caminé hasta la escuela
en esas cuadras sentí
el volantazo de mi vida
cargaba un cadáver que necesitaba
sacarme de adentro
la calidez del frío y el blanco del entorno
me dieron lo que necesitaba:
prestarle atención a la sangre.
Walter Lezcano (Corrientes, 1979). Docente, periodista y escritor. Entre sus numerosas
publicaciones se cuentan las novelas Luces calientes (Tusquets), Nunca seré policía (Hojas del sur), Y al fin el techo dejará de aplastarme (Letras del Sur) y Rubí, una novelita sobre Babasónicos (Gourmet Musical Ediciones); los poemarios Humo (Vox), La conquista del desierto (Caleta Olivia), El fuego sagrado (Santos locos) y Combate de los pozos (Es pulpa ediciones); y los ensayos Nací en una generación. Periodismo, monotributo y cultura (Milena Caserola), La ruta del sol. La trilogía de Él Mató a un Policía Motorizado (Gourmet Musical Ediciones), Un regalo del diablo. 2 Minutos, Valentín Alsina y la reinvención del punk Argentino (Vademécum), Terciopelo subterráneo. Poesía y porno (Milena Pergamino) y Los puentes salvajes, Roberto Bolaño y la literatura argentina (Crackup).
